圣王八年初冬，十月初四，苏晋安拿着一小卷桑皮纸，低吟上面那首小诗，拍着栏杆，外面是这一冬的第一场雪。 他沉默了很久，撕碎了那张纸，随手让那些碎屑混入细雪间。 “大人……”廊下，戴着斗笠的人站在苏晋安背后。 “是陈都尉的诗啊，真是好诗，读起来像是一个人走在园子深处的浅吟低唱，安安静静的不悲伤，又像是已经悲伤了千百年。他本不该是一名缇卫吧？若是诗人，本可以活过这个年代呢。”苏晋安叹了口气。 “他死前问人要了笔墨，把这首诗写在板壁上，属下不知他的意思，就抄回来给大人看。”戴斗笠的人恭恭敬敬地说。 “何当弦绝...

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